二十一年前，一个女婴呱呱坠地，没有人想到她出生时短暂的哭声竟是后来二十一年里唯一发出过的声音。

    “咱们带女儿去医院吧，哑巴也能治好。”母亲轻抚怀中的女婴，带着哭腔说。

    父亲坐在沙发上小撮小撮地填装着烟草，并不说话。填了一大半，他手持着那把石楠木的烟斗靠近壁炉，烟草灼燃。

    “医院能治好她的哑病，治得好我的心病吗。”他叼着烟斗，满面愁容。

    “你怎么这么狠心呀，这可是咱们的女儿。”母亲哭了出来。

    “不用再说了，送走。明天早上我不想再看见她，就当我们没生过这个女儿。”

    母亲泪如泉涌，在襁褓上留下一片片湿痕。壁炉里的火焰翻腾，温暖了整间客厅，却冰凉了这个女婴的命运。

    时针扫开钟面上的碎雪，咔嚓一声指向镀金的 vii，一时间钟声回荡，深沉辽阔。行人们驻足远望，大本钟昂然屹立于时光的洪流之中，见证英国数百年来的兴衰变革。晨光自威斯敏斯特钟塔的塔顶洒下，为整个泰晤士河畔开了灯，点亮这座城市的百年荣光。

    威斯敏斯特大桥的桥边总是趴着几个流浪汉，都是手脚残缺蔫了吧唧的模样，最常做的事就是捧着钢碗哀求路人们往里扔点钱和食物。倒是有一个流浪汉不同寻常，这个人从不乞讨且四肢健全，一会儿嘴里叼着支笔看着天空思索什么，一会儿又好像来了灵感似的在面前那块废纸板上写几笔。如果不是他一身衣衫褴褛的行头和那口行乞标配的钢碗，也许还会有人觉得他是个流浪诗人。

    “老达蒙，你今天写了几句诗啊？”一个流浪汉表情猥琐地嘲讽他。

    达蒙并不理会，继续看着天空思索，突然一张凶恶的面孔遮了视野中的天空。

    “嘿，小乞丐，这是给你的。”声线粗得像是锣鼓。

    达蒙循着声音看去，面前站着一个大光头，满脸恶狠狠的样子。上身只穿一件背心，露出右臂上的巨熊纹身，大拇指拨动着往钢碗里弹了两枚钢镚，一脚踩在达蒙的废纸板上。

    “收回你的臭钱。”达蒙直接端起钢碗朝大光头泼了过去，反正里面也只有那两枚钢镚。大块头哪受得了这个，揪起达蒙的领子直接把他摔到地上，一顿拳打脚踢。旁边几个本来蔫了吧唧的流浪汉马上来了精神，在旁边大声叫好。路人渐渐围了过来，不过都不是来拉架的，是来看热闹的。在英国，这种流浪汉都是活该挨揍的。

    达蒙被揍得奄奄一息，大光头撸了撸并不存在的袖子，朝达蒙啐了口唾沫，推开人群走了。人群也很快散去了，只剩达蒙像具尸体似的躺在桥边。某个流浪汉为了确认他是不是死了，过来踢了他两脚。他这才坐起来睁开被打肿的眼睛看了看地上，是被大光头一脚踩烂的废纸板，已经看不清自己写的诗了。笔也被折断成两截扔在地上，他翻了好久的垃圾桶才找到这支能写的笔。达蒙艰难地站起来抖了抖灰，在嘲笑声中一瘸一拐地离开了。

    “你看那个流浪汉，又来垃圾堆里翻东西了。”

    “咱们离他远点。”两个妇女捂着鼻子走开了。

    达蒙总是趁着早上八点的垃圾车清理掉垃圾堆之前在里面找点有用的东西，至少是在他看来有用的东西，尤其是在他没有写诗的纸和笔的时候。

    他撅着屁股从垃圾堆底部翻出一本破烂的诗集，如获至宝。一屁股坐在了满是积雪的台阶上，双手在那条破烂的棉裤上擦了擦，翻开了诗集。又搓了搓下巴，把干结成块的胡须硬往里揉，免得挡住自己的视线。上身的军大衣缝缝补补的看起来已经有些年头了，好在下摆够长，他双腿盘了起来，把军大衣的下摆压在屁股下面，远看去好像个绿色的不倒翁。对他来说，世上没有比在清晨读一本诗集更加神圣的事了。

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